Минуя вербную таможню,
Роняя вспоротым мешком,
Цветные ленточки душков,
Качая крытые пушком,
Под кольчатым лядком-пупком,
Лукошки бёдер,
вечерня лености несложной
но дивно сложенной?
Вертя фертильную петлю,
Идёт на юг…
Цини
затейное исподнее млюзги:
Весна сучит,
сочит,
сычит,
По вкусу уксус?
Ну, за сим,
кусни косматое от пены
послеобеднее альбедо.
Цедни.
Горчит молчанье взвешенно и сможно,
Дымит, в ладу со всем дорожным,
И грех смирения, возможно,
Как раз и вложен в эти ножны,
И смерть, беспечием подножным,
Уже окормлена как должно,
И тем низложена… |
