маленький город, изуродованный конструкт,
старая провинциальная кляча.
местное телевидение порой записывает передачи
и транслирует новости из первых рук:
например, миру грозит глобальное потепление.
а твоему народу - то ли полное истребление,
то ли третий, четвертый и энный тур,
что, по совести, будет одно и то же.
лечение правдоподобной ложью
действует лучше любых микстур
на области скепсиса по определению
обращения капитала, его умножения и деления.
в таких местах очень странная тишина,
будто держит тебя в самом центре торнадо
и мучит штилем, зато не надо
ни любить кого-то, ни посылать его на.
твое маленькое провинциальное одиночество,
щедро сдобренное муками творчества -
вряд ли кого-то заставившего пустить слезу,
твоим самомнением, дешевым столичным блеском..
одиночество всегда начинается резко.
и тогда сводит горло и начинает щипать в носу,
кто-то утешает, мол, ну же, поплачь давай,
но такие услуги нужно потом оплачивать.
носишь сердце, больше похожее на решето,
за спиной ни гроша, будущее туманно,
и твоя страна живет от обмана и до обмана,
непонятно, кто ее наказывает и за что.
но небеса разверзаются над тобой, болваном,
и грозно спрашивают "щито?". |
