Вернулся домой, добрался до бара.
Жаль, но не было там нектара.
Только водка паленая – полбутылки,
От другой половины боль в затылке
Притаилась, как будто ждет чего.
Уже давно, или вроде того.
Боль, как диагноз – это сильно
Этил во внутрь – рецепт стирильной,
Универсальной панацеи,
Когда забываешь, что ты в прицеле.
(Ему сообщили о раке кожи.
Ну, что ж, теперь он стал не похожим
На большинство человеческой массы.
Существование его не напрасно.
Теперь он станет кем-то любимым,
Посредственно-серо-неповторимым.
Оценят талант, а быть может гений.
Подпишут венок из живых растений.
Чем же залить то, что даром стало?
Стакана граненого будет мало.)
Как есть, пять стадий умирания.
Это первая – отрицание.
Создать илюзию экстаза,
Но в обьятиях унитаза
Очнувшись, становишься агрессивным,
Хоть гнев этот может быть и пасивным.
Обвиняешь все, кроме себя.
Объективно конечно, и – это два.
Нельзя же быть таким эгоистом.
Последний день прожить оптимистом
И до хрипоты с альтерэго спорить
О том, где стоило храм построить.
Впрочем, пари все равно неизбежно.
Что до надежд – все безнадежно:
Спор, подавленность, принятие –
Все как пишеться в хрестоматии.
Страх это сильная мотивация.
Смерть, как водится – провокация,
Но если уже пережил худшее
Думаю, это бесспорно преимущество.
Люди болеют только от лени
И невежества в пятом колене.
А умирают всегда от страха,
Покорноности рабской, т.е. воли Аллаха,
Будды, Христа, чье бренное тело,
Так же под солнцем жестоким потело. |