Я не Пушкин. Чтобы стать великим. Памятник, бакенбарды – зачем?
Мы поэты. Да, именно мы, певцы и барды. Я засну на твоём плече.
Да где хочешь – в автобусе, в театре, за столом. Ты знаешь меня.
Я, конечно, философ, но лишь Диоген, не Солон. Земле не хватает огня.
Но вдаюсь в мистику. Я обещал строфу. Приложением к фотографии, да.
Ты считай всё это глупостью. Глупостью и вступлением. Слова - вода.
Ты знаешь, как научится летать? Расскажу. Забираемся на самую высокую гору.
Допустим, у нас такие есть. Так вот. Там встречаемся. И смотрим. Чтобы видно весь город.
А под нами плывут облака. И немного страшно. Ведь так? Но совсем немного.
Расправляем крылья (я знаю, что у тебя есть). И пробный взмах. И молимся богу.
Лишь бы крепче зажать глаза. Можно рукой, как ты. И прыгнуть.
И, конечно, летим. Звёзды пляшут на все лады. А месяц – выгнут.
Это просто, скажи? Как выпить вина. Любить и ждать.
Да, смешно и глупо. Я знаю. Мне нужно поменьше пить. Умнее стать.
Но зачем? Я не Пушкин, не Блок, не Есенин, не Бродский. Зачем?
Мы поэты. Да, именно мы, поэты неброских пустых ночей.
Да где хочешь – в Питере, в Москве, в Рязани, или хоть наш Скопин,
Я, конечно помру, но сейчас – я есть. Я-я. Их бин. |