С рифмой играю, как Каспаров пешками,
Буквы из ручки маленькими тележками
Метят бумагу, когда-то бывшую деревом
Спиленным, смолотым в пыль и в листах потеряном.
Атлас Москвы, как карта на Остров Сокровищ,
Город мой вспахан метров на двести к ядру,
Стаи бездомных собак предлагают помощь
И, не дождавшись ответа, жуют детвору.
Пушкин, водка, икра - это всё, что осталось
Прелесного в этой Богом забытой столице,
Сравните с Россией - это такая малость,
Вот почему многим русским так хочется спиться. |
