Мой неубиенный, израненный,тонкий,
блокадный, трофейный, живой...
Любовь эта, словно громоздкая конка,
по мостовой
гремит, рассыпая и брызки и звуки,
минуя воронки, кренИтся, скрипит
бесстрашно. Чем наши сплетённые руки
надёжней молитв?
В рядах ополченцев нет места смирённым,
убогим, бесстрастным, больным.
Из города конка слепых и влюблённых
выносит. И мы
опешив в тиши, разомлев, задохнемся
от запахов, ветров и сна...
А вдруг мы устанем от счастья, вернёмся?
Вдруг - снова война? |