Зацветает зима белой тенью опавшей листвы.
Нам пока не до снега, а скоро и Новый Год.
Мёртвый ветер устал - он уже не тревожит листы
Моих старых тетрадей, на подоконнике. Вот.
Я беру слишком низкую долгую Фа, тяну,
Врямо сжато в секунду - ни шагу, ни вздох не сметь.
Это будто бы вечность в никчёмные пять минут,
Это словно крючок, даже больше, всё это - сеть.
Между нами улицы, дни, переулки, - смерь.
Мёртвый город упал, растянулся, лежит в грязи.
Между нами кресты, костёлы, костры теперь,
Эй, извозчик, куда повезёт - вези.
В перекопский Армянск, в перекрёстный огонь, в грот.
Нам бы рядом и только, и это сильней всего.
И совсем не до снега, а скоро и новый год.
Отхрипел саксофон, и чуть выше чем Фа, фагот. |
