он курит свою сигару, пьет виски.
скайп... ее голос... половинка брюссельской Луны
за, отполированным до блеска, окном.
чужие дома, улицы, мосты так близко...
и теперь уже не понять, почему он видит эти сны.
а серый дом на улице Мясников - не фантом.
экран монитора погас. где-то, в другом конце Европы
она готовится ко сну. быть может, читает стихи.
а его мир распадается на мелкие осколки...
огромная холодная кровать: верна, как Пенелопа -
впускает в свои объятия, прощая прошлые грехи.
в сердце - неприятные мелкие иголки,
и хочется туда, где
она... одна...
не спит... |
