Прячу руки в перчатки. Дождь, зябко. Дома белое одеяло и поющие батареи. Вода нежно журчит круглосуточно. Пепельница ходит по всей квартире. Чай. Музыка. Зеркало. Цифровая семейка на столе - огромный старый комп с системным блоком, большой черный ноут и маленький белый. Скайп. Поисковики. Дождь, зябко. Прячу руки в перчатки.
Переписка по интернету. Скайп. Аська. Человек в бороде и стереотипной блюзменской шляпе приходит и утверждает, что клипмейкеры - козлы, потому что из-за них нормальные, бля, музыканты поганят свои нормальные, бля, песни. Олег, он же Брухо, он же Дядя Коля. Пойми-разбери, но у него гитара. Дженис Джоплин, купи мне, боженька, мерседес-бенц. And Lord said ''go buy it yourself''. Проверяю почту - прислали песню. Не Джоплин. Вот, блин. Позвони мне, я сделаю музыку тише. Скайп, аська, whatever.
Ненавижу поисковики. В них можно найти все, но все - не нужно. То, что нужно, снится ночами, если промежуток сна между половиной шестого утра и одиннадцатью часами дня можно назвать ночью. Брат будит меня словами "поспи еще полчасика, я пока умоюсь, кофе приготовлю". Через полчасика лежания под одеялом я начинаю засыпать, но тут включается скайп и происходит жизнь. Слушаю диалог, потом сонно здороваюсь мимо камеры и иду чистить зубы. Жизнь в скайпе прекращается, когда я зову брата завтракать. Едим за ноутбуком, ищем адреса и телефоны, параллельно слушая музыку. Находим. Ботинки, куртка, арафатка, выход в дождь. Меня тут спрашивают, красивый ли город Питер. А я знаю? Я его не вижу пока, я пока мимо него проскакиваю. Ненавижу поисковики.
Набор звуков. Я не выхожу из состояния хаоса. Вернее, нелинейного порядка. С виду - само спокойствие, но все время чувствую броуновское движение моих молекул. Ощущаю, как во мне носятся атомы, протоны, нейтрино и прочие кванты. Физически чувствую, как делятся и умирают клетки. Офигеваю от хруста растущих ногтей. Кроненберг, "Муха", я самая красивая девочка в этом доме. Я вижу в зеркале, как приподнимается моя левая бровь. Мимо меня пролетает совершенно неопасная муха. Помню, ты как-то сказал, что красивее меня никого в жизни не видел. Нелинейный порядок, набор звуков.
Я научилась писать "гг" в ответ на сетевые шутки. Я смотрю на монитор и понимаю, что моя полезность заключается не в результате, который мне принесет процесс сидения за компьютером, а в самом сидении. Как кусок картины мира, в котором кто-то одинокий должен сидеть в чужом городе у ноутбука и нажимать на кнопку. Иначе на этом месте в картине будет просто вырванный кусок полотна, а сие не есть лепо. Периодически объясняю брату, как справиться с шайтан-машиной по имени "ноутбук". По аське получаю стеб вроде "скоро твоя кожа покроется свитером и у тебя вырастет борода". Скептически осматриваю стол. Пепельница, пустые чашки. Лепо. Гг.
Позвони мне еще раз. Я расскажу тебе то же самое. Я расскажу, что я смотрю в окно скайпа вместо зеркала. Я расскажу, что в поисковиках я набираю смски, а в поле смс - поисковые запросы. Я расскажу, как я еще не покрылась свитером, не обросла бородой и не превратилась в муху и какие козлы, бля, клипмейкеры. Я скажу тебе, что скучаю, а про себя подумаю - девочка, go buy it yourself. Я сижу с маленьким белым ноутбуком и пишу, рядом за большим черным происходит в скайпе не моя жизнь. Поют батареи, идет дождь. Телефон молчит. Позвони мне еще раз. Когда сможешь. |
