пушистая, как кожица айвовая,
и тёрпкая, подобно ей, по вкусу,
моя душа гостит у бога в логове,
на год вперёд на нанизывая бусины,
шурша по гальке, лижет соль прибрежную,
на лёт и крик срывается за чайкой.
здесь все холмы, пороги, складки, трещины
хранят, как клад, чужие сны и тайны.
и, счастьем дерзко полная, бездельница,
покрыта то ли блеском, то ли матом,
и в море до последнего не верится,
и отлетает лето звездопадом...
а поутру опомнятся газетчики,
смакуя новость с пивом и таранью:
две яхты борт о борт нелепо встретились -
надежды нет. и нету оправданий. |
