город согрелся, высох,
и, скорее, напоминает муляж.
а мы дурней всех психов
и бесприютнее всех бродяжек,
над нами небо синей и глубже других небес.
город пуст и напоминает лес.
я сижу в поле клевера,
здесь цветут розовые кусты и гудят шмели.
если смотреть на север,
там только бледное небо вдали.
бледно-синее небо пугающей глубины.
если мы не любимы, то мы больны.
над дорогами до заката
дрожащие миражи,
я этим теплом объята, летом этим богата,
и его достаточно, чтобы нам прожить.
теплый ветер обтекает меня рекой,
как будто гладит твоей рукой.
на меня воды хватит, днепровской пресной,
а жадничаю городом как гобсек,
это не одиночество, если
ты один против всех.
во мне мой город, моя аорта и миокард.
знакомый без карт.
здесь растут деревья, прямые, как кии,
- и никакого другого события.
у меня есть ты, мой любимый киев,
и больше мне пока некого полюбить.
я вспоминаю мальчика с царапиной у виска,
и меня засасывает тоска.
город высох, стал хрупок
и не надежней, чем карточный дом.
убегая от всех, на минуту
ты с ним остаешься вдвоем.
вечером воздух пьянит как кубинский ром,
клевер пахнет медом и коньяком.
полнюсь нежностью,
как грудь роженицы молоком.
в этой летней свежести
мы друг друга еще найдем.
ветер оставляет на щеке крошечки теплоты,
и я знаю, что ты. |
