это просто новый приступ мизантропии,
той, которой в стакане не утопили,
той, которую выдали на-гора,
выдавили из черствеющего моего нутра
эти чертовы утра и вечера.
и если вчера мы весело и приятно пили,
то сегодня я выжата и стара.
я смотрю поверх бокала на чужие лица и пальцы
и планирую, как бы так поскорей убраться,
выбираю новый себе маршрут.
я писала богу, чтоб помог, говорят, он крут.
я пыталась связаться с богом по рации.
потому что счастье - это попросту не бояться
что тебя как-то не так поймут.
я смотрю сквозь дым, мне отчетливо видно,
как ей страшно и как обидно,
как он смотрит на меня с другой стороны стола,
как будто я что-то ему должна
и не отдала,
и мне должно быть, наверно, стыдно.
этот вечер только держится и стоит на
наших взглядах силы бура или сверла.
я опять в какую-то влезла аферу,
и опять пожарка, милиция, скорая..
кто еще тебя, мальчик мой, сможет удержать?
как поймешь, где граница и где межа?
и ты тянешь руку, я гляжу с укором,
но мне хочется ее сжать. |
