* * *
Колко-звонко лопается нить,
перетёрты времени канаты.
Как узнать Себя? И – как забыть
радость, обманувшую утраты...
Боль – оскомина... Обломок. Тишина.
И – любовь, как бритва беспредела.
Я теперь в безвременье вошла,
как молитва, вырвавшись из тела.
05.1999 г
* * *
Семь тысяч слепцов на сто тысяч дорог,
разрозненных болью страданий.
Семь строк, семь бессмысленно глохнущих нот.
Сто жизней на сто воздаяний.
1996 г.
* * *
Любовь без Любви – скорлупа без желтка.
Как ты и сказал: Я узнала тебя
в зерне чистоты твоих снов.
Но только не слов. –
Ведь в них – пустота,
немота. Скорлупа лишь... Но тишь
твоих рук, и рябь твоих фраз
откроют мой чуткий доверчивый глаз,
и в них я узнаю Себя.
И – милый мой – вновь короную Тебя
1999 г.
* * *
Я всё ещё тебя люблю.
Я всё ещё тобою брежу.
Замкнулся непорочный круг –
мой мир от счастья обезврежен,
мой друг. Мой круг сошёл на нет
и обмелел ручей причастья.
Оборван прошлого сюжет
обыденностью колкой страсти.
1998 г.
* * *
ПОСВЯЩЕНИЕ
Как долог вечер. Ближе к ночи
квадрат окна ещё страшней.
И нервным почерком под росчерк
рассказываешь про зверей,
детей, себя и старость,
(которая “тебе идёт”)...
И философия спасает
до полночи. А там – черёд
подушкам, простыням в цветочек
и сновидениям... Грустить
не стоит:
в жизни столько
куда весомее причин,
чем эта...
Он? Ну, что? Позвонит.
Быть может, завтра. А потом...
сомнётся гладь бессонной ночи
истерзанною простынёй.
А дальше? Встречи – расставанья –
признанья за полночь – звонки.
И всё равно ни тот, ни прочий
не стоит капельки слезы –
твоей!
Перо к бумаге,
рука к руке – напрасный труд.
...А в снах тебя всё реже дети
к столу семейному зовут.
24.02.2000 г.
* * *
Образ на ниточке держится,
ножка бокала отбита.
Свет ты моё, ясно зеркальце,
чаша твоя не допита
Горечи, горького зельица,
счастья – судьбы на допитии?..
Образ на ниточке держится –
курс от рожденья к отплытию.
10.1999 г.
* * *
На ста процентах откровенности
войди в полночные стихи.
У поля брани, поля бренности
меня израненной найди –
самой собой. В ответ — пол-луние
косым лучом стучит в окно.
И позабытая прелюдия
из сердца вырвется в стекло.
10.1999 г.
* * *
Заблистав блесною, взмыться ввысь,
расплескав последнее объятье,
отряхнувшись от осколков платья –
засверкав, в свой прежний Парадиз.
Парадиз – зелёная метель,
жёсткость слов и мягкость перебоев.
Рассекаюсь надвое в истоме,
половинчато играю в день.
10.1999 г.
* * *
Я устала от своих затей,
от своих стихов, чужих открытий.
Откупорь мне душу и налей
чистоты из родников наитий.
Я хочу — шептать в тени волос
и забыться мыслями крылато.
Только сердце рвётся под откос,
только мысли мыслятся горбато.
10.1999 г.
* * *
Лодочка вверх, лодочка вниз.
Сверху метели, а снизу – капели.
Пёрышком лягу на белый карниз
и – окунусь в грозовые свирели.
Вымокну. Вниз, только вниз – в кружева
и белизну ещё сонных подушек.
Губы морозны, немы зеркала.
«Нет, кислород уже будет не нужен».
2001г.
* * *
…А плачут в мире только дети.
Таким, как я, дано молчать.
И в молчаливом силуэте
кто смеет, сможет прочитать
давно исписанную тайну
зрачков и губ, и рук, и – снов.
Явленье жизни – миг случайный,
немое света ремесло.
2001г.
* * *
Смотришь в зеркало – ясно, привычка…
А полынь над тобой, небо – словно в руках…
Исповедуйся мне, слышишь? – Это обычай
всех затерянных в травах, со светом в глазах.
Запрокинуто солнце, на щёках румянец,
и роса на губах, словно жемчуг роса.
…Дай мне руку оттуда! Я здесь потерялась –
в здешних росах, в отчаянье, в этих глазах!
2001г.
* * *
Верлибром кладу дорогу к Себе –
не тебе:
ты – пространство, в котором
не будет мне места.
Заранее знаю.
И робко скрываю
под гордостью боль и обиду.
2001г.
* * *
Писать печальные стихи,
свивать концы чужой бумаги –
и ангелов не надо. Их
кто мог, – уже порастаскали
в свои стихи. Я – не пишу.
Я плачу ими. Ты – смеёшься.
И так похожи на волну
слов переливы в чёрном солнце.
2001г.
* * *
Когда раздала всех любимых – исто и верно –
памяти,
тогда я себя позабыла,
стоя на камне шатаемом
ветром.
Тобой мне присланном.
Немыслимым
был тот шаг. (Но, конечно, свершаемым,
и, конечно же, мной)
…Узнаваемым
был мой профиль на камне,
омываемом
волной.
2002г.
* * *
Ты был наикратчайшим из сотен стихов.
Лебединым крылом лёг на душу молчаньем.
Обожжённая ветвь не давала плодов,
но ответила ветру неслышным звучаньем.
Мои губы немы, мои руки несмелы.
Пальцев тонкая вязь мастерит письмена.
Я – ненужный аккорд их мелодии нервной.
Я – застывший размах голубого пера…
2002 г.
* * *
Нам надо видеться.
Короткое мгновенье
подарит смысл и радость, и – мечту…
Прости… Так не могу…
Стихотворенье
с оборванной строкой
опять порву.
2002 г.
* * *
Разве можно сказать что-то ярче, чем ноты –
их пропеть – и молчать до последних времен.
Только хочется, Боже безумный, на волю –
к тем горам, на которые Он не взошел.
Крест пылает, закат отливая на бронзе,
ветер рвется в платках, лентах, этих стихах.
Боже милый, за что Ты меня успокоил?
И зачем пыль святую отер на ногах?..
2002 г.
* * *
По фарватеру шагов твоих
плывёт моя душа
лодочкой наших мечтаний…
Господи, как давно.
А та,
помнишь, теперь забытая нами
шкатулка.
И в ней ключ…
И он – от моей двери…
Спи, любимый, спи…
Ключи
на месте.
2002 г.
* * *
Немые глазницы греческих статуй.
Отныне я движусь от мысли в статус.
Я не понимаю законов движенья,
я чувствую ритм вне земных притяжений.
Я мыслями выучилась кружиться
над тем, что назавтра может присниться.
Я грежу. И слабость моя отступает.
А что будет нынче? Про это не знаю.
2002 г.
* * *
Аксиома любви,
перегрузка несбыточных буден,
перепевка неясных, незвёздных минут.
Я тебя возвращаю тебе с переблудов,
я себя возвращаю на точный маршрут.
Я тебе завещаю мои парашюты –
паруса в цветниках неоплавленных снов.
Я себя забываю в твои полминуты,
я тебя закрываю до вечных основ...
1998 г.
* * *
Борись!..
Берись, хватайся за весло!
Греби, опять неведомо куда.
Я знаю, "истинам" назло,
тебе подскажут, где искать меня.
Мой берег смысла – солнечные дни.
Мои следы – впечатаны в песок
окаменевших дюн у пирамид,
построенных тобой мне на пути.
1998 г.
* * *
Там, где в боли
сложились строки,
там, где выплеск былых потерь,
обретенье – чего? – на сроки,
заплетаемые в мигрень.
Забываются злые будни,
загораются жарко сны.
В эти прошлые полминуты
уложи судьбу, уложи...
1998 г.
* * *
И отсветы заблудшего сюжета,
и мысли, что неслись неровно, вскачь –
я знаю, мы расплатимся за это
поломанными древками от мачт
своей души – разрухой счастья мира,
своей мечты развоплощенный крест.
Ведь суть не в том, что Ева согрешила,
а в том, что в безнаказанности месть.
1999 г.
* * *
Изломанных мыслей агония,
остывших плечей флюгера.
Я знаю, сбывались история
в ржавеющих стансах пера.
Сбивалась-сбывалась и сбивчиво
клавир говорил мне о том,
как больно доверчивость бывшего
разбилась о небыль вдвоём.
1999 г. |