простительно прощающе проща...
ютиться бесприютно и беззлобно
в холодных складках серого плаща,
когда душа, безумно вереща,
стремится полететь к тебе. вдогонку
несётся мат и горький-горький плач
и в лужах нафталиновые льдины
ты - моль. но, сколько сумерки не прячь,
однажды вылетит чернющий грач
и станет ясно, что мы не любимы.
мне будет жаль людей и тех эпох,
которые наш почерк не застанут
ты будешь думать, что решил так бог,
или не будешь... ты сейчас-то плох...
мы оба сплошь - одна большая рана. |
