Он смотрит на меня так, будто ему показали скелет его прабабушки – с почтительным недоумением и полным непониманием смысла происходящего.
- Ну? – нетерпеливо спрашиваю я.
Он разворачивает меня спиной к зеркалу и лицом к себе. Внимательно изучает мои зрачки.
- Юра, - не выдерживаю я. – Начинай, у меня мало времени.
- Я не могу, – расстраивается он.
- Юра, - я стараюсь говорить медленно и внятно. – Я сейчас пойду в другое место. Или домой. И сделаю это сама. Результат будет ужасающим. Все будут думать, что это твоя работа. Тебе нужна антиреклама, Юра?
Юра сокрушенно качает головой. Потом тяжело вздыхает. Поворачивает меня лицом к зеркалу и спиной к себе. Наклоняется к самому моему уху и шепчет:
- К ответственности за эффект меня потом можешь не призывать.
- Юра, не зли меня, - вполголоса отвечаю я и закрываю глаза.
Через час я выхожу из парикмахерской с наголо выбритыми висками и затылком и коротким широким оранжево-черным ирокезом, предварительно оставив Юре, моему бессменному «стилисту», плитку шоколада для успокоения нервов. Он отличный мастер. Ему тридцать два, он призер-международник и запойный алкоголик. Его раздражают мои деловые костюмы и пунктуальность. Он мечтает выдать меня замуж и настойчиво называет себя геем, хотя весь его гомосексуализм – это несостоявшаяся мечта. Ему попросту никто не дает. Сейчас он сидит в своем салоне, грустно ест шоколад и со слезами на глазах наблюдает, как уборщица выметает из зала шестидесятисантиметровые пряди моих срезанных волос.
- Алло, привет.
- Здравствуй.
- Как ты? Когда ты будешь дома?
Пауза. Не отвечаю.
- Алло…
- Помнишь, ты как-то говорил, что тема женщины, в критической ситуации меняющей стрижку и красящей волосы, слишком заезжена и раздута?
- Помню. А что случилось?
- Я впервые в жизни подстриглась. Очень экстремально.
Тишина. Слышу, как он медленно дышит. Потом щелчок зажигалки.
- Мне собирать вещи?
Моя очередь щелкать зажигалкой. Смотрю на свое отражение в зеркале заднего вида. Выдыхаю дым. Ухмыляюсь. И отвечаю.
- Ключи оставишь в почтовом ящике. Я вернусь в восемь.
- Заходи, Юра, - широким жестом распахиваю дверь. В квартире стерильная чистота. Полупустая вешалка в прихожей. Мои комнатные тапочки. Стол блестит. В ванной на полочке – моя косметика. В подставке - зубная щетка. Юра виновато топчется в прихожей.
- Юра, наливай, - достаю из бара початую бутылку коньяка, два низких массивных стакана. Приношу огромную гематитовую пепельницу. Ставлю на стол нарезанный сыр и маслины. – Наливай, закуривай. Ешь.
Мы пьем отличный коньяк. Юра пытается врать о своих несуществующих любовниках. Все время рассматривает творение рук своих – мою стрижку – и, судя по выражению лица, удивляется, каким образом она не контрастирует со строгим костюмом. Я слушаю Юру вполуха и думаю о том, что больше никогда не буду отращивать длинные волосы. Прикасаюсь кончиками пальцев к своему гладко выбритому затылку. Это так нежно. Это так нежно…Это так…
- Я пойду? – спрашивает Юра и ставит на пол третью за вечер пустую бутылку.
- Я с тобой, - отвечаю я. – Только умоюсь и переоденусь.
Он провожает меня взглядом разочарованной матери. Через семь минут я выхожу к нему в белой рубашке с высоким воротником и строгих черных брюках. Надеваю туфли на высоком каблуке.
- Круто, - хмыкает оценивающе. – А у тебя вообще есть хоть какая-то одежда, кроме деловой?
- Да, - говорю. – спортивный костюм.
Юра очень долго одевается. Застегивает замочки на ботинках. Распрямляется. Легонько ерошит мой ирокез.
- Ты отлично выглядишь, - говорит он. – Зря ему не понравилось.
- Он не видел.
На улице темно и совершенно безлюдно. Тепло. Юра курит, тоскливо кривясь, выдыхает дым.
- Юра, - трогаю его за локоть. – Тебе трех дней хватит?
- А что? – спрашивает он.
- Секретарша наша замуж выходит, ищет хорошего стилиста.
- Не факт, - Юра выбрасывает почти полсигареты. – слишком много выпили сегодня. До четверга не остановлюсь, наверное. Ты в бильярд? – кивает на неоновую вывеску впереди.
- Да… - смотрю на пустое место возле моей машины на парковке возле дома. – Ты, Юра, звони в любое время. Я теперь одна живу, гомосексуальность больше никого в моем доме не раздражает.
Он медленно обводит взглядом пустую улицу. Ни души. Поворачивается и идет к переходу. Внезапно останавливается, быстрыми шагам возвращается, подходит ко мне вплотную и коньячным голосом выдыхает:
- Может, зря? Пускай бы вернулся. Волосы отрастут скоро…
- Юра. Иди.
Вижу, как он шагает к переходу. Отворачиваюсь, достаю сигарету, закуриваю. Цокая каблуками по асфальту, медленно двигаюсь в сторону бильярд-клуба. Успеваю подумать о том, что оставила дома мобильный. Внезапно слышу за спиной визг тормозов и глухой удар.
«К ответственности за эффект меня потом можешь не призывать»… |
Правила
| +2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
| +1 | Понравилось |
| +0.5 | Что-то есть |
| 0 | Никак |
| -0.5 | Хуже чем никак |
| -1 | Отстой |
| -2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
Средняя оценка крео:
Проголосовавших: 16
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|
