Нам нет прямой причины умирать
И видимой причины нет для жизни.
Она так дурно пахнет фетишизмом,
То скрипнет дверь, то заскрипит кровать.
Но я умру вон у того столба.
Заплачешь? Нет? Я думаю, едва ли.
А мне наденут белые сандали
И бросят в ад дубового гробА.
Вот в лодке я, меня колышет Стикс,
В прозрачном небе плавают грифоны,
Мой друг Харон роняет телефоны,
Нам незачем от недругов звонки.. |