Письма… снова и снова
Получаю, читаю,
Плачу, жду, отвечаю, пишу…
Письма каждый свой вечер
Вновь тебе отправляю,
Чтоб однажды прочесть – «Я иду…»
(с) Ин Диго
Будильник громко звенел на всю комнату… Быстро вскочив с кровати он побежал к двери. Босяком, быстро заскочить в джинсы и накинуть клетчатую рубашку.-Только и успел подумать.
Он бежал вниз по лестничной клетке. Пролет за пролетом. Открыв маленький почтовый ящик, он нашел долгожданное письмо.
Конвертик пахнул женскими духами, в правом углу была маленькая марочка с ромашкой.
- Классно, классно. – Запрыгал он на месте. И ноги понесли его обратно в комнату.
Быстрым движением отдернул шторы, и в комнате стало светло. Весеннее солнышко било в окно. До вечера было так долго, и он не мог сдержать себя, что б не прочитать письмо. Но все равно ждал…
Чайник давно уже кипел. И прошло всего лишь 5 минут, хотя для него и это было вечностью…
А до вечера оставался еще целый день. Из кармашка на груди выглядывал лишь кончик письма, а вкус свежего кофе разносился по всей кухне.
Завалившись в кровать, он достал конверт и начал тщательно и долго рассматривать его.
Переворачиваясь с боку на бок, и не скрывая улыбки, он пытался просветить конверт на солнечном свете, что б хоть что ни будь разглядеть.
Утро переходило в день, а день переходил в вечер… В домах один за другим загорались огоньки, на улицах включали фонари, это значило лишь одно – время пришло, пора.
Сев за старый, деревянный стол он попытался аккуратно открыть конверт. Надорванный уголок заставил чуть-чуть расстроиться. Но желание брало свое, и он уже читал первые строки…
« Привет, заяц, ты там как ?
У меня всё хорошо. Сегодня весь день делала печенье. Знаешь ? Такое песочное, с кусочками шоколада внутри…»
Прижав письмо к груди, он сладко вздохнул, и принялся читать дальше. Строчка за строчкой. Слезы медленно стекали по лицу. И письмо доходило к своему концу.
« До завтра. Сладких тебе снов… »
Весь вечер он перечитывал каждое слово, вчитывался в каждую букву. Он любил ее. Любил очень сильно.
Тяжело было поддерживать эти отношения, но письмо - это была та, единственная ниточка, которая спасала их.
Была уже ночь. Сидя всё перед тем же столом он писал письмо.
« Привет, заяц, ты там как ?
Сегодня я… »
« До завтра. Сладких тебе снов… »
Запечатав его в конверт, и наклеив маленькую марочку с ромашкой, он на душил его из баночки с духами стоявшей рядом с фотографией милой девушки. Написав лишь только свой адрес, в строке получателя, отнес его в низ в почтовый ящик.
Так было каждый день, из года в год… Он уже толком не помнил когда, это всё началось. Весь день он ждал письмо, читал, писал, бегал вниз, вверх по лестничной клетке то, относя то, принося письма.
Ее давно уже не было рядом, уехав ничего не сказавши лишь отправив одно единственное письмо ему. « Прости, не жди, люблю… » И маленькая марочка с ромашкой, которую он переклеивет с письма на письмо… И так было всегда… |
