в тёмных очках мелькали
ваши глаза огоньками
в бликах небесной фары.
я загорал под тем же
солнцем, трепал небрежно
струны своей гитары.
так до сих пор не вспомнил
наших имён симфоний,
что и сказать - не Бродский
я, чтоб читать нахально
письма из зазеркалья.
слог мой совсем не броский,
если вглядеться,- смутно
сам я пишу кому-то
красками на заборах,
каждым своим моментом
ленту кино и в ленты
рек, берега которых
тонут в средине лета,
льются лиловым светом
с неба в больших алмазах,
дрожью бегут по струнам,
светлой тропинкой лунной
и растворяют разум. |
