Я продал Дьяволу - шутя,
Себя и Душу, с потрохами.
Желал Поэтом быть – хотя,
Я не «беремен» был стихами.
Я так бессовестно мечтал,
Достигнуть пика рифмоплётства.
А Он мне ШИЛО в руки дал,
И заявил, что мне придётся.
Тачать обувку для копыт,
Его Великого Злодейства.
Так я попал в рутинный быт
Его рогатого семейства.
Меня гнобила теща, мать
Его стервозной половины.
А я хотел стихи слагать,
Взрывая тлен их болотины.
И Бесенята, битый час,
На мне катались словно Князи.
А я стихом желал, на раз,
Поднять Вселенную - из Грязи.
А я мечтал дарить экстаз,
Ранимым Дамам, чутким Денди.
Волшебным строем чудных фраз,
Увековечиться - в легенде.
И вот мозоли на руках,
Одежда стала словно сито.
Стихи? Стихи же лишь во снах…
Пока не пнёт меня копыто.
Я продал Дьяволу – шутя.
Себя и Душу в бренном теле.
Не стал Поэтом Я! Хотя…
Поднаторел в сапожном деле...))) |
