Ранит мои руки на вершине скуки
След луны кровавой от фиаско ночью.
В подтанцовке - звезды падали с иконы,
Но всего лишь ей растили в взглядах помидоры!
В углях дня готовят свое мясо люди,
И, играя в буднях, в воскресенье судят
Собственные кражи из казны неважной-
Для банкетов скрытых, где в стаканах - время.
Положили руки на заплатках тени,-
И уходят мысли в небо с легкой ленью;
Не прилипли мухи на молитвы эти-
Радостные звуки пирсингом в глазу!
И вот так готовят свои мысли к ночи,
Раздражаясь слишком от удачи точных,
Избавляясь смело от тяжелых денег,
Все же разбивают гороскоп об землю |
