/по случаю.../
Синева предвечерняя гор,
Солнце прячется в узкой теснине.
И Луна, среди звёзд, в свой дозор,
Поднимается, как на картине.
Оглядеться на мир свысока,
Словно «цирик» с периметра вышки.
- Мать Рассея от сель далека!
Щемит сердце тоской до отдышки.
Далеки перелески, луга,
Вместо белых берёзок – фисташки.
- Здесь не плещет рассвета дуга!
Отражаясь на лезвии шашки.
Галопирует бурный поток,
Валуны разбивая - в осколы.
- Оглядись же, с вершины, Браток.
Здесь не Русь! И не русские долы.
Пусть красивые окрест места,
Для души пасторального Мэтра.
- Но не русская жухнет листва!
Под порывами злобного ветра.
И не Русью здесь пахнет туман.
… от чего ж надрываем мы жилы?!
- Не с руки умирать нам, Братан!
Под лучами чужого Ярилы.
Не с руки. И не видно причин,
Поливать своей кровью чужбину.
Среди мрачных, не русских лощин,
Помирать - я не вижу причину! |
