| Вот и закончился клев. Встал, отряхнулся, собрал удочки и запустил маятник. Уверен, что покуда выйду к дороге, протикает две тысячи триста пятнадцать раз. Сто раз проверял! Сомнений быть просто не может. Им даже не от куда будет и взяться. Здесь только я один. Вокруг забвение. Ну, быть может, еще с десяток пеньков, и несколько сотен тополей и кленов. Реже попадается сосна. Но, если ближе к воде, и, если будет нужно, то можно отыскать иву-осоку, и согнуть ее так, чтобы ближе к уху. Что-то прошептать ей, и остаться счастливым. Тому и быть. Вдавить в плечи голову, зажечь любимую трубку, и остаться точкой, черной мушкой на ровном горизонте, на линии, которую так боязно трогать руками. |
