Хуй-знает-какое уже по счёту послание,
Без претензии на то, чтобы быть выслушанным,
Оставленное без внимания.
Ну ладно, лишнее вырежем.
Мне что, рисовать эти слова?
Фотографировать эти буквы?
Или лепить скульптуры?
Всё равно в их головах,
Пухлых,
Они осядут макулатурой.
Они ведь не то, чтобы между строк,
Они даже в строки не смотрят.
На бумагу пялятся.
И при этом ещё спорят,
Что им противно, а что нравится.
Сжигайте своих ведьм!
Нет, я серьёзно говорю.
Сжигайте их нахуй впредь,
Особенно, если не хотят гореть.
Это они – ваша цензура.
Они шрамировали подлинность
Происходящих событий.
Это из-за них, сдуру,
Прогоняли молодость.
Теперь их гонИте!
Это не творцы-выродки, это
В ценителях что-то сломалось.
И в буквальном смысле, конец света…
Мира, где правит фаллос.
И пока ещё есть пару строчек до конца,
Бейтесь сердца, бейте сердца, пишите письма.
Я говорил от имени лица
Из колыбели грёз и русского фашизма. |
