очень доставило. то ли настроение такое, то ли утро хмурое.
мне нравится в этом творении то, что оно не нагружено. легко втягивает; несмотря на свою довольно нестандартную форму. это действительно "стишок". при чём, как мне кажется, сам автор специально иронизировал заголовок, дабы смягчить или "спрятать" всю серьёзность эти порывов души; - в чём я глубоко убеждён, так это в том, что этот "стишок" написан душой и руками, - а не выдраченными поленичными фразами. написан внутренним и чем-то осторожным, а не строгим и форматным. чем-то тем, где живёт жизнь, а не тем где живёт привычка писать и строить из себя хуй знает что.
2+
Формула тупости скурена
Квинтэссенция старости выпита
Проездные в ад все раскуплены
Последняя капля терпения выжата.
Оглушающий хохот гранаты
Белозубый оскал пулемёта
Душа моя ядом богата
Но есть там и капелька мёда.
Нота
Я беру высоко. Ноту.
Я творю для себя. Погоду.
Когда иду, тараню прохожих.
Сверлом, по глазам затупленным.
В белый стих кладу ожидание
Приставляю в запятым, карканье ворон;
А не доблесть погон.
Так как служить на цепи не умею.
Только любить на пыльных простынях.
Умею.
Не роясь в мусоре будущих секунд.
И не скорбя о прожитых светлых днях.
Я болею.
Отучите меня жить, если вы не умеете.
Смеяться в глаза. Врать самому себе и всем, что бы сохранить;
Пространство космоса.
Бесконечность вечности.
Боже, милый - храни мои конечности.
Затянутый кожей, с довольной рожей.
Убегая от ветра, смотря в отражение зеркал понимать:
Что сзади ты.
Что это только то время, которое ты смог оседлать.
Поломать как щепку.
Порвать как грелку.
Оскалиться, да завести себя ещё глубже.
Пыль. Асфальт. Трасса. И небесные лужи.
Кидая шар. Заряжая пистолет.
Протест секунд. Пустота.
Уже много лет.
Отучите меня любить, если вы такие щедрые.
Укатайте белым ковром не освоенной дороги - чувство.
Впрочем...
Эти майские тяжёлые ночи.
Как об них не разбиться?
Как заново об стену людей не убиться?
Потом взять руки в руки.
Вина бокал. И просто тишина.
Научите меня убивать, если вы такие смелые.
Научите меня рисовать:
Краски чёрные.
А на самом деле белые.
Отучи меня жить мой небесный хирург.
Посмотрел на стену:
Там висит фотография.
Молодой мой первый,
Погибший на этом странном пути
Души.
Друг.
И раскачалось небо.
И взвыли колёса.
И только один ответ,
Остался, словно без матери - сирота
Без вопроса.
Пришёл домой, окинул взглядом стены
И побежали мысли, словно стая диких птиц;
На юг или на запад... Не так уж важно, после смены
Всех жизненных понятий, поколений и границ.
Пришёл домой, как в храм единственной покинутой души
Закрыл глаза, ушёл в себя; на глубину морского океана
И косяками рыбы ходят. Акулы как громоздкие шкафы...
Я свет включил и кран открыл. Наполнилась надеждой ванна.
Пришёл домой, стою на скользком и отвратительном карнизе;
Смотрю я вдаль. Проспект и церковь освещают вечер
Снежинка тает на носу; как тишина в единственном капризе.
Я знаю время убивает. И как-то очень больно лечит.
по мне так, не то что бы много букв. в стену крик.
слова, которые можно было не использовать - были сказаны. нету энергетики. вообще никакой. а сандаль обычно заряжает. а тут - лоу. лоу лоу лоу
---Olena Semenchuk 1
а что тут такого? знаешь, когда в речку или озеро заходишь. примерно тоже самое как мне кажется.
так что хорошь умняка давить.
да, глушь темноты может медленно опуститься.
да, на пятки. беспонтово - но за то как есть.
Зы
привет олёнко, сладенький мой тупорылый овец)
