сепчегу. все что угодно можно лишить права на смысл.
чисто декларативно, особенно с учетом его, смысла, тотального отсутствия за пределами наших органических соображалок. ты не очень то пояснил свою оценку. ну патетика философского кружка при "роман-газете", ну нанизывание воплей во вселенский вакуум, ну прут человека такие бирюльки. но все здесь до боли осмысленно. в тексте есть парочка бинарных концептов, удачных как таковые и это хрен отнимешь. но лучше их коанами оставить. а с поэзией не заладилось, дальше "тел-пальцев" не пошло.
одно прошу объяснить господина вдр, "...осязающие чернозем мыслей
Неосознанного одиночества
Вселенского бытия", если решить, что это не бред, то:
что за "мысли" если "неосознанное", и не угли ли это, обжигающие, не лед ли :) антарктический, вместо чернозема? что выращивать из жути межзвездных пространств будете?
торговец не на столько сглупил, что б с подобной небрежностью отмахнуться от его замечаний. аргументы типа "вынашивал три года" или и аппеляции к недостатку трепета перед твоей светлой памятью имеют сомнительное отношение к искусству. на бабушку никто не нападал, узелки твоей нежности потрошить вроде не потрошили. конечно, фольклорная стилистика не может быть названа недостатком, тут щелбан по делу. а вот с непонятностью метафоры дороги, как развороченной бабушкиной жизни - есть такой момент. без твоего объяснения не догнал. а после объяснения - ценность такого к ней внимания все равно висит в воздухе. ну, как для меня, низшей формы жизни. а вообще, как второго Жадана читаю. без обид, приятная схожесть по разным пунктам. ценю язычество твоих текстов,
"стара грубка світила
крізь щілину перекошених дверцят,
прокладаючи застилкою теплу місячну доріжку" души предметов говорят через тебя. это кажется более существенной штукой, чем родовой пафос. благодарю.
ай-ай-ай, киргиз - басурман недоделанный, в кизяках копается, своей глупости улыбается. "бессмысленно", "непонимаемыми терминами", "диаметрально противоположных"...! это ж надо как серьезно засверкала самурайская лопата для навоза в руках колхозника wdr! грозен он в праведном плевке. начинаю подозревать в нем гималайского шпийона. всем дочитавшим спасибо.
25 лет назад в одном третьесортном районном центре Украины мои грандфазеры трудились на целлюлозно-бумажном гиганте континентального значения. его продукцию покупали за самые разные денюжки самые разные державушки. и в дотациях он отнюдь не нуждался. но это к слову, дабы ощущать оттенки. общая экономическая стратегия действительно была провальной, ты прав. только не о том речь. а внутри - червячок из твоего святошинского яблока, хоть ты радугой его назови, хоть черной дырой. просто, когда оттуда же что-то скребется, что-то настоящее и трепетное, это глушит тупой скрежет жвал червя изначального и становится возможным жить. и даже этому червячку сочувствовать. я называю это красотой.
"раскинув дырявые сети
в утренних лучах ближайшего солнца" - все остальное в крео и близко не лежало к силе сего фрагмента. этот образ вытягивает стих из отстоя. ближайшее солнце, мило.
"бездарно-депрессивная безысходность"... примерно так, если не ошибаюсь, закончил ницше. но с дорогами у него все в порядке. хотя и проложены порой в угаре как попало, лишь бы старую пашню стрелой пронзить. у тебя не учащается сердцебиение при слове "творчество"? это не стыдное дело, но твой стройный релятивизм несет важный изъян. ведь "творчество" от "производительного труда" и "рутины" отличает лишь эссенция красоты. а она - чувство. или рождается от некого стимула, или нет. и побоку правила и их нарушения. имеют значения лишь правила появления у тебя этого чувства. искусство не всегда ищет новизны, вовсе нет. не всегда тяготится прежними канонами. где грань, когда поделка становится произведением? внутри каждого отдельно взятого потребителя. когда ему красиво до восторга-уважения, это уже не поделка. для него, и тех кому он впарил свой вкус. но это уже законы социальных договоров, а не восприятия. а с кодами, как необходимой частью искусства - у тебя все четко. хоть и скучновато. спасибо. +о.7
я даю лицензии, yakim. давай, головой об клаву, не поможет, об кафель,а после - снова на ненавистный форум, рубится с крапивой ивовым прутиком. мне кажется, я поймал твою эмоцию. я эту мерзость называю "невежеством, тщеславием и малодушием", обобщая в виде "дурного вкуса". и, представь себе, можно быть целиком на одной из сторон, не потеряв вкуса. желание же занятся прополкой "своих" рядов, да, это не отпускает. только твоя анафема политическим баталиям - это или критика убожества некоторых (ладно, массы) участников, что есть несомненным фактом, или же попытка отхлестать океан кнутами. конфликты неизбывны. после такого катастрофического съеживания империи идеи в угоду империи рынка - тем более. вопрос в решении таковх. вопрос в "определениях", "мотивах" и "интонациях". ты не согласен? +1
голова героя крео не нашла причин менять свои заблуждения и ложные понятия на новые заблуждения и ложные понятия. прохладная карнавальность настоящего только кристаллизует настроения, отпечатывающиеся на удобных поверхностях такими вот текстами. я не отрицаю серости лиц и быта советских масс, бродский и так сказал больше, чем надо. я выжимаю из той поры иной дистиллят. вороненной стали, воплощенного в добротном бетоне экзальта инженеров, промасленных рук умелых рабочих, которых почти убедили, что они - соль земли. уж слишком дурной фон для них - импортные быстрорастворимые красители цвета оранж.
мы сами не местные, но сказать имеем, да. зачем писал хороший женщина в такой плахой мест? в "истории из жизни", это да, и еще один, сильно хороший мурзилка есть, "твоя судьба" называться. там нормальный взрослый дядя-тетя читает, сопля утирает, семечка ест, все пониматет, да, потому что электричка, а дорога до аул - долгий-длиный. я все понимать, приезжай к нам в бишкек, женщина, мы пасуда совсем не мыть, хорошо жить будем. асалям.
